Rack

You’re ironing. With your foot turned,
planted inward, you seem contemplative.
The instant that you threaten me, nose, lip go up.
They bare a set of teeth. Your head turns red

and you besprinkle royally the suit
that I was in. Your hottest innerside
steams down on me. It is a rack
that board, you bend me to your will.

 

Pijnbank

Je strijkt. Terwijl je voet naar binnen staat
gedraaid, lijk je ingekeerd te zijn.
Zodra je mij bedreigt gaan neus en lip omhoog.
Die geven tanden bloot. Je hoofd wordt rood

en je besprenkelt breed het pak
waarin ik zat. Je heetste binnenkant
komt stomend op mij neer. Een pijnbank
is die plank, je zet mij naar je hand.

From Raid (Overval. Amsterdam: de Arbeiderspers, 1997)
By Gwy Mandelinck

Translated by Pleuke Boyce

First published in The Low Countries, 2001